Fridays

Las palabras forman el silencio.
Los ojos miran sin ver.
Y el alma sonríe sin que nadie lo sepa.
El humo recorre tu cara, acariciándola.
Llenando tus pulmones de esperanza.
La tarde ha llegado, y con ella,
la ilusión ha decidido quedarse conmigo.
A ella también le gusta reir,
llenarse de vida con una calada.
Disfrutar de noche y morir de día.
Hablar de cosas absurdas, pero bonitas,
como del verdadero color del agua.
Y cantar canciones, llamando la atención.
La gente nos mira, pero no parece importarnos.
Ellos, muertos de envidia, desean ser niños, como nosotros,
y bailar bajo las gotas de agua, que resbalan por tus labios.
Porque la semana es corta, y los días largos.
Pero cuando llega el momento en el que nos encontramos,
los minutos se paran a observarnos, divertidos,
mientras gritamos al aire que nadie podrá pararnos.
Que nuestra bandera está hecha de humo
y nuestra religión es el vivir.